Vocación Mínima.

Entre las cosas que más me irritaban mientras me hacía mayor figuraban las amenazas camufladas de halagos, siempre formuladas en forma de sagaces consejos. Durante la adolescencia, el estribillo constante que esos dioses con pies de barro me dirigieron era que, siendo yo una persona inteligente, progresaría en la vida si pasaba por el aro. En las mentes de estos césares de serrín, la inteligencia era la habilidad para entender que quienes no se inclinaban ante el Gran Dios de la Autoridad son los que peor parados salen al mundo “adulto”. Crecí en un momento en que había empleo en abundancia y el hecho de que a la edad de diecisiete ya reivindicara felizmente el bienestar se convirtió para mis antiguos profesores en una clara ilustración del destino de quienes rechazan seguir imperativos. Perplejos por completo frente al tedio de sus aburridas vidas, semejantes bufones imaginaban en vano que podrían condenarme, al carecer yo de sus humildes ambiciones ni desear un trabajo estable. Me interesaban más los proyectos grandiosos, como acabar con el capitalismo, y de ese modo transformar la vida de este planeta en algo que de verdad mereciese la pena.

Tomado de Memphis Underground, de Stewart Home.

Primeras páginas de ayer.

Asexuados y todo, los ángeles se encaprichan de la belleza de las mujeres humanas, que había qué ver cómo estaban las mujeres humanas.

Asexuados y todo, los ángeles secuestran a las mujeres y copulan con ellas hasta que las plumas de las alas les quedan lacias por la deshidratación.

Esta unión contranatura —y contradivinura—, engendra una raza de gigantes que no tarda en esclavizar a la raza humana valiéndose de su estatura superior. 

Conmovido por la indefensión del hombre, el ángel Azrael le enseña a trabajar el metal y a dotarse de armas con las que hacer frente a los gigantes.

Ni que decir tiene que el hombre emplea esas armas contra los gigantes y también contra otros hombres, provocando un sindiós que obliga a intervenir al mismísimo Dios.

Entre las infinitas opciones que brinda ser todopoderoso y omnipresente, Dios se decide por la aniquilación total vía diluvio, de la que sustrae a Noé y su familia, amén de un número variable de parejas de cada especie según sea pura o impura.

De los hijos de Noé emanan todas las familias de humanos futuros, algunos de los cuales transcriben esta historia.

Es a lo que llaman Palabra de Dios.

Attenzione!, attenzione!

Hoy me he llevado un alegrón al ver mi cuento "Celebración" traducido al italiano.

Aparece en el blog El sogno del Minotauro, y pueden llegar hasta él pinchando aquí.

Modelo reproductivo.

Informadas la Unión de la Juventud y el Buró de partido, y elevada la petición al Cómite Central, donde salió adelante por un total de 325 votos a favor, 235 en contra 36 abstenciones y 13 votos nulos, la respuesta es sí, señorita, puede invitarme a un helado.

Reflexiones de un microrrelatista en paro: salvaos.

EL TÍTULAR es fácil: El alumno supera al maestro. Jordi Évole rebasa en audiencia al que fuera su mentor, Andreu Buenafuente. Dos semanas más tarde, el títular es otro: Antena 3 cancela Buenas noches y Buenafuente por falta de público. Un bonito reflejo de los tiempos que corren.

ENTRE MEDÍAS, en Grecia, se desmorona en PASOK, facción progresista del bipartidismo, el equivalente al PSOE de mi país. En su lugar se alza como segunda fuerza Syriza, coalición a la que los medios se apresuran en calificar de «extrema izquierda», pero que no deja de ser la moderna encarnación de la socialdemocracia; la búsqueda de un capitalismo de cara amable, barnizado con tintes ecologistas, altermundistas y de género. Lo que en mi país vendría a encarnar Izquierda Unida.

BUENAFUENTE pertenece a una generación de profesionales de los medios por la que siempre sentí una infinita repugnancia. La de los Gran Wyoming y los Iñaki Gabilondo. La de los Joaquín Sabina y las Genma Nierga. La de las Pilar Bardem y los Víctor Manuel. Entiéndanme bien: no pongo en duda su innegable talento para la actuación, el arte o la comunicación. Sólo digo que ese talento estuvo siempre al servicio de los malos.

SON REFLEJO de lo que últimamente se ha dado en llamar Cultura de la Transición. La que antepone el consenso de armarios llenos de cadáveres al conflicto de la pura justicia. El buen rollo a la verdad. La gracieta a la crítica. La superficialidad al fondo. Son los intelectuales orgánicos de un sistema donde las ideas progresistas constituyen una cuota de mercado. Los que se fabrican un traje de honestidad y subversión mientras se acomodan dentro de la estructura de poder y sus formas. Los que hacen chistes inofensivos sobre el Rey de España y después, genuflexos, corren con la lengua fuera a recibir Su bendición y Su apretón de manos, mientras se inclinan a besar su corrupto y borbónico trasero. La generación que, en lo político, viene a encarnar el PSOE.

SALVADOS no deja de ser un espacio de un medio generalista en horario de máxima audiencia, lo que implica unos condicionantes y una censura invisible, unos anunciantes y un consejo de administración. Pero a lo tonto, y de forma amena, ha puesto de relieve el funcionamiento tramposo del mercado de la deuda, el casino demencial de la banca, la realidad de Islandia y Grecia, los privilegios eclesiásticos, la limitada inteligencia de los mandos policiales, los argumentos siempre vetados de la izquierda abertzale, el agujero negro de corrupción en las obras faraónicas y en la financiación de los partidos políticos, o la burla bufa en la que consisten las instituciones que se escriben en mayúsculas, como la Justicia o el Tribunal de Cuentas.

LAS ELECCIONES GRIEGAS se repetiran el 17 de junio y, previsiblemente, Syriza obtendrá la mayoría. De cumplirse las expectativas, será el primer partido en llegar al gobierno de un país europeo que defina la crisis en sus términos: la lucha de la clase capitalista contra la clase trabajadora, la transferencia de capital de las rentas populares a las altas. No se proponen derribar el sistema capitalista ni abolir la propiedad privada, pero sí auditar la deuda, supeditar su pago al desarrollo económico y social, aumentar los impuestos sobre las grandes fortunas y las transacciones financieras, subir el salario mínimo y ayudar a los ciudadanos en el pago de las hipotecas. Nada que escape a la racionalidad ni al bienestar de la ciudadanía, pero el Banco Central Europeo ha dejado de prestar dinero a la banca griega, a provocar, como quien no quiere la cosa, un colapso bancario, no sea que al pueblo griego le dé por votar al partido equivocado en lugar de elegir un gobierno que no gobierne.

EN ESPAÑA, país al que bien podríamos bautizar Grecia del Oeste, la valoración del partido en el poder se desploma en las encuestas mientras su rival en la oposición sigue en caída libre. Buenafuente es barrido de la pantalla por su aprendiz. La ciudadanía en pleno está más que harta del teatro de títeres y la comedía de simpáticos ladrones en que consiste la política y exige una representación mejor. Al este y al oeste, los vientos nos serán más favorables si Syrisa gana las elecciones y si Jordi Évole mantiene la audiencia. La alternativa, no se equivoquen, es Amanecer Dorado. Es el fascismo y el discurso totalitario en diferentes tonos de un mismo gris.

Curso de Escritura Creativa.

Para decidir si algo está «bien» o «mal» tenemos una regla muy sencilla: la redacción debe ser verdadera. Debemos escribir lo que es, lo que vemos, lo que oímos, lo que hacemos.

Por ejemplo, está prohibido escribir: «la abuela parece una bruja». Pero sí está permitido escribir: «la gente llama a la abuela "la Bruja"».

Está prohibido escribir: «el pueblo es bonito», porque el pueblo puede ser bonito para nosotros y feo para otras personas.

Del mismo modo, si escribimos: «el ordenanza es bueno», no es verdad, porque el ordenanza puede ser capaz de cometer maldades que nosotros ignoramos. Escribimos sencillamente: «el ordenanza nos ha dado unas mantas».

Escribiremos: «comemos muchas nueces», y no: «nos gustan las nueces», porque la palabra «gustar» no es una palabra segura, carece de precisión y de objetividad. «Nos gustan las nueces» y «nos gusta nuestra madre» no puede querer decir lo mismo. La primera fórmula designa un gusto agradable en la boca, y la segunda, un sentimiento.

Las palabras que definen los sentimientos son muy vagas; es mejor evitar usarlas y atenerse a la descripción de los objetos, de los seres humanos y de uno mismo, es decir, a la descripción fiel de los hechos.  

Tomado de Claus y Lucas, de Agota Kristoff.                     

Celebración.

Cuando conoce la noticia de la muerte del dictador, cierra los ojos, se pellizca, y los vuelve a abrir.

Los edificios siguen en su lugar. Las farolas están encendidas. Los automóviles circulan. Los obreros acuden a su puesto de trabajo y los niños a la escuela.

La pesadilla continúa.

Los imprescindibles.

El siempre hiperactivo Pablo Gonz lanza una iniciativa para escoger los diez  blogs imprescindibles dedicados a la microficción que pululan por la blogosfera. Una buena ocasión para medir la temperatura de la blogosfera en lo referente al microrrelato, y para conocer nuevos autores y publicaciones.

Ustedes, ya imagino, tendrán serías dificultades para escoger nueve blogs después de pasar por este. Pierdan cuidado: hay otros excelentes microrrelatistas y otros excelentes blogs a los que pueden dar su voto, desde hoy hasta el 21 de junio, con sólo pinchar en la imagen:

Magia.

Justo antes de cumplir los once años, los compañeros de clase de Juan Carlos de Borbón intentan convencerle de la inexistencia de los Reyes Magos.

El futuro Rey de España descarta la idea de plano.

Cómo si no iban a dedicarse sus papas a la navegación y la caza, al night club y el guateque, al turismo y la plena existencia en el dolce fare niente. 

Cómo si no habitaban un palacete y tenían una corte a su servicio.

Cómo si no contaban con barcos y Bentleys, motos y caballos, chaquetas y zapatos para cualquier ocasión.

Cómo si no él mismo iba a estudiar en un carísimo internado suizo, auxiliado por un preceptor personal con casa propia.

De algún sitio debía salir aquello. 

Reflexiones de un microrrelatista en paro: la respuesta.

PASO LA NOCHE hipnotizado ante el streaming. Madrid. Madrugada del dieciséis de mayo. Plano fijo de Televisión Española en la Puerta del Sol. Plano móvil y bamboleante de una valiente reportera entre los manifestantes. Abiertos en distintas pestañas, los hastags #16M y #alabolsa. Descarto encender la radio. Estoy seguro de que no habrá narración en directo. Ningún locutor deportivo hará vibrar a la afición con las gestas del equipo del pueblo.

LA ASAMBLEA DE SOL ha decidido ignorar los horarios y los límites y marcha al Palacio de la Bolsa para golpear cacerolas y hacer sonar pitos. Para protestar ante el templo de los mercados, allí donde el capital se multiplica o se volatiliza a la velocidad de un parpadeo.

DESDE TAN LEJOS del Km 0 como puede estarse, simpatizo con estos ciudadanos que, en lugar de perder el tiempo estudiando o descansando para volver a trabajar, en lugar de colaborar con el sostenimiento de este sistema inmundo, sacan a pasear su indignación. Es poético. Es bonito. Estaría allí. Por estar.

ALABO EL DISEÑO de nuestros compatriotas griegos. "Si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir". Palabras pronunciadas después del asesinato de Alexandros Vivoropulos por parte de la policía. Palabras que junto a otras de semejante rotundidad y peso hicieron de aquel 2008 un gran año para la poesía callejera.

EN EL STREAMING, la policía rodea a los manifestantes. En twitter se multiplican los nombres de los abogados de guardia y se recomienda no declarar en caso de ser detenido. Tenso ambiente. La reportera repite una y otra vez los números de los furgones policiales. Dice: "Creo que no somos conscientes de la paliza que nos van a dar". Las cargas comenzarán en cualquier momento. En el plano fijo de Sol, no menos de ocho furgonetas custodian el espacio vacío.

LA POESÍA CALLEJERA inunda el mundo de bellos actos y alberga la capacidad de trasformarlo a mejor. Pero el poder se pasa por los cojones tanto la poesía como el mundo mejor. El poder es cálculo, fuerza y beneficio. El poder no habla nuestro lenguaje. Por más que sea capaz de entenderlo.

EN EL CÁLCULO POLICIAL, la división del enemigo resulta más rentable que el choque. Hasta donde puede verse, se dirigen a los indignados de usted y no establecen contacto físico. Emplean esa forma exquisita de violencia que es dejarte escribir tantos poemas como quieras, con los ojos de un astidisturbios clavados en tu nuca y sus manos acariciando la empuñadura de la porra, no sea que metas la pata en un endecasílabo.

ESCOLTÁNDOLA, DIRIGIÉNDOLA, acorralan a la muchedumbre en la Plaza de Tirso de Molina. Piden Documentos Nacionales de Identidad. La valiente reportera es una de las primeras en ser identificada. Fuentes policiales aseguran que hay no menos de trescientos agentes infiltrados. Grabados sus datos, a la reportera no se le permite regresar a la plaza. Educada pero firmemente, el policía le explica que no puede permitirle participar en una convocatoria ilegal. Un empleo exquisito de la violencia.

EN LOS ALEDAÑOS DE TIRSO DE MOLINA, murallas de antidisturbios impiden a pequeños grupos de gente volver junto al resto. Una voz entusiasta grita: "Vamos a Sol". En el plano fijo de RTVE, en la plaza, comienzan a aparecer furgonetas de antidisturbios. Cuento hasta trece antes de cambiar de pestaña. No menos de trescientos policías infiltrados. Un empleo exquisito de la violencia.

EN TWITTER, se multiplican las advertencias al mismo tiempo que los furgones policiales se multiplican en la plaza. No vayáis a Sol. Sol es una trampa. Una jaula, un matadero. Sol es un molimiento a palos y una noche en la celda.

AL FINAL, hasta donde podemos ver, la policía no permite a los pequeños grupos dispersos entrar en la Plaza. Se limita a ordenarles que permanezcan en la acera y sigan circulando. Su laconismo: "Circulen", es la manifestación abreviada de la poesía burocrática: "Ya se han divertido bastante. Regresen a sus casas. No estorben el desfile de la normalidad". Divididos, acorralados e identificados, los manifestantes obedecen.

SE HA DICHO QUE EL PODER no se ha molestado en ofrecer una sola respuesta a las reclamaciones del Movimiento de los Indignados. Creo que es falso. Creo que el poder sí responde. El poder dice que el verso "Si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir" es francamente bello, pero que desde que se pronunció, en el año 2008, el único rumbo de Grecia ha sido a peor. El poder dice que te escucha pero que no habla tu lenguaje. El poder dice que o te decides a tomar el poder, o ya puedes pasarte los siguientes XXI siglos golpeando cacerolas y agitando las manos en el aire sin que eso tuerza un milímetro su plan.

Aviso a indignados.

Tom Mooney, militante activo del movimiento obrero de Estados Unidos, fundidor. Fue condenado a muerte bajo la falsa acusación de haber lanzado una bomba durante el desfile iniciado en San Francisco el 22 de julio de 1916. Bajo la presión de la inmmensa indignación que se apoderó de los trabajadores, el presidente Wilson se vio obligado a intervenir, y la pena a muerte fue conmutada por la de cadena perpetua. A pesar de haber demostrado su inocencia, Mooney permaneció en la cárcel y sólo fue puesto en libertad bajo la presidencia de Rooselvelt.

Tomado de 10 días que estremecieron al mundo, de John Reed.

Disfraz.

Dice que a veces el diablo viene a visitarla y que trae flores y champán, recuerdos de una juventud que no sabe si vivió o se inventa.

Vuelve a ver los amplios ventanales y también los bombardeos. Escucha los cascos de los caballos que tiran del carruaje, pero ya no es capaz de distinguir si agitaba un pañuelo desde dentro o estuvo a punto de arrollarla.

Todo era sucio entonces. Millones de bocas desdentadas gritaban con el puño en alto, pero es incapaz de precisar si era junto a ella o en su contra.

Después la inmensa pobreza y también el matrimonio. Dos hijos que murieron bien de hambre o bien de frío. Las caras de gentes grises y sus andares sombríos. La nieve de un invierno que parecía no tener fin.

Dice que a veces el diablo trae flores y champán, pero ya no es capaz de adivinar si es la primera vez que prueba la bebida de burbujas o si son las primeras flores que no se ve obligada a comerse.

Conversación con Rajoy.

Disculpe, no estaba escuchando.

Reflexiones de un microrrelatista en paro: el Gran Líder.

EN EL CÓMIC PYONYANG, Guy Delisle muestra las calles de la capital de Corea del Norte totalmente a oscuras, a excepción de los monumentos dedicados al Gran Líder. Es una de las muchas imágenes que se utilizan para difundir la idea de un gobierno demente, una monarquía comunista hereditaria que hunde a su pueblo en la oscuridad y la miseria.

EN MI PAÍS, España, esta semana se ha concedido un rescate de 10.000 millones de euros a una fusión de antiguas cajas de ahorros, Bankia, cuyos administradores, puestos a dedo por el partido en el gobierno, han generado un agujero negro de proporciones cósmicas. En mi país, España, cada semana aumentan impuestos y tasas al tiempo que sustraen y recortan servicios públicos aduciendo que el Estado carece de fondos.

NO TENGO LA MENOR IDEA de cómo funciona la economía. Por más que me esfuerzo, por más que subrayo y uno puntos y flechas con valores y cifras hasta que mi cerebro parece la pared del protagonista de Una mente maravillosa, soy incapaz de entender los múltiples movimientos, factores e índices que fluctúan en la economía de mercado. Sé que mi estupidez no es extensible al total de la raza humana. Pero también estoy seguro que si un microrrelatista en paro, seguidor de la prensa y lector voraz de libros de historia, antropología y política no entiende el funcionamiento de la economía, el noventa y nueve coma nueve por ciento de la gente con la que se cruza por la calle tampoco.

DUDO que ese desconocimiento carezca de intención. Creo que es lo que permite a esos señores que dicen dirigir el país aducir razones arcanas y vocablos de dudoso origen para enrevesar y justificar lo que no es otra cosa que un saqueo a la ciudadanía. Del mismo modo que los antiguos hechiceros y los druidas atesoraban el lenguaje mágico, vedado al común de los mortales, los nuevos sacerdotes de la materia emplean la jerigonza de la economía y las finanzas para que los ignorantes deleguemos los asuntos económicos, los asuntos del poder, en manos de una élite conocedora de los hechizos y encantamientos que hacen salir el sol y girar el mundo.

RESULTA SENCILLO comprender que Corea del Norte es un país pobre, bloqueado económicamente y carente de divisas. Tras la caída del sistema socialista, la producción y el mantenimiento de generadores eléctricos ha supuesto un esfuerzo titánico, y el estado no está en condiciones de garantizar el alumbrado durante veinticuatro horas al día. Es el argumento lógico que emplearía un simpatizante para desmentir la propaganda capitalista. Y aún comprendiéndolo, y aún compartiéndolo, para intuir la naturaleza del régimen norcoreano basta con asomarse a una grieta de esa misma lógica: mientras el resto de Pyonyang está sumida en la oscuridad, los monumentos al Gran Líder permanecen iluminados.

AUN EN EL DESCONOCIMIENTO, aun en la falta de tiempo o material para comprender las múltiples fuerzas que operan en la historia de un país como Corea, el observador externo empleará esa asociación de pequeños símbolos para formarse una idea, mientras que el interno encontrará más dificultades en desprenderse de la carga educativa, ideológica y emocional que emana de los símbolos, de la carga que el discurso en el poder mantiene sobre ellos.

EN MI PAÍS, España, El Jefe de un estado que se hunde se va a cazar elefantes, mientras su hija y su yerno saquean fondos públicos. El Presidente del gobierno pide honradez y esfuerzo a los ciudadanos mientras miente sistemáticamente y mantiene en propiedad una plaza de funcionario que lleva veintidós años sin utilizar y por la que sigue cobrando. En mi país, los políticos encargan retratos de 82.600 euros, mientras exponen cuentos chinos plagados de tecnicismos para hacer pagar a pensionistas y enfermos crónicos medicamentos y transporte, y para degradar la educación pública a tiempos de las pinturas rupestres. En mi país, a los ciudadanos les roban 10.000 millones de euros para rescatar un negocio privado, mientras al tipo que provocó su quiebra recibe la recompensa de dos años de salario, 1,2 millones de euros, que añadir a los 80.000 anuales que cobra como pensión vitalicia del FMI.

DESDE DENTRO es más difícil darse cuenta de que vivimos en una dictadura. La iluminación se reserva para la proyección idealizada e intercambiable de una oligarquía trasmutada en siempre jóvenes modelos publicitarios. No es necesario iluminar la porción de la ciudad donde se alza el Gran Líder puesto que la sola iluminación permanente, excesiva y multicolor es ya un retrato del Gran Líder.

Pedigree

Ramiro Patas nació del revés, sietemesino y de un azul intenso. Cálculos erróneos en su código genético le llevaron a crecer con una pierna más larga que otra y la articulación del hombro inversa, de tal modo que su brazo parece colgar más que estar sujeto.

Su perro, un cachorro de Golden Retriever puro, le observa con asco.

 

El cuento de hoy va dedicado a CincoHocicos.

CincoHocicos es una asociación sin ánimo de lucro de reciente creación, que se dedicada a fomentar la educación en el trato a los animales, haciendo especial hincapié en el problema del abandono de mascotas.

No se lo van a creer, pero resulta que cuando un perro o un gato no son de raza tienen muchas más posibilidades de ser abandonados. Ellos o sus cachorros. Tan absurdo como que nuestras mascotas nos despreciaran por nuestro color. Como si nos tuvieran mayor o menor aprecio por nuestro valor económico.

CincoHocicos también se dedica a la terapia con animales destinada a personas necesitadas o enfermas y recoge donativos para ese fin. Anímense a donar algo: pueden estar bien seguros de que los coterapeutas caninos no le darán mayor importancia a que sean ustedes viejos, estén enfermos, tengan la piel de cuatro colores o se les caiga la baba.

(Click en la imgen para donar). 

Educación primaria.

Para ilustrar su explicación, don Lucas dibuja en la pizarra el número uno seguido del símbolo +, la península ibérica, el símbolo = y, a continuación, el sol, la luna y los nueve planetas.

—U-ni-dad de des-ti-no en lo u-ni-ver-sal —dice, subrayando cada sílaba con un golpe de puntero—. Repetid conmigo:

—U-ni-dad de des-ti-no en lo u-ni-ver-sal —decimos al alimón.

—¿Alguna duda? —remata don Lucas, las manos tras la espalda, el pecho y el mentón erguidos de orgullo patrio.

Levanto la mano y me agito en el pupitre. Por una vez, mis aficiones me servirán para subir nota. El telescopio que me regaló el abuelo será algo más que el tubo de aburrimiento que dice mi hermano Marcos.

—Disculpe, don Lucas, pero eso que ha dibujado ¿no es el sistema solar?

Una risa boba rebota en los suelos del aula.

—¿A qué se refiere? —truena el cura-párroco.

—Es que en el dibujo están los planetas de nuestra galaxia, y… y… y se calcula que hay muchas más… bueno, casi tantas como infinitas.

Mis compañeros se mondan. Don Lucas nos mira alternativamente a mí y a su dibujo.

—¿Está usted insinuando que pueden existir infinitas Españas?

—Sí… Bueno, digo, no… En teoría…

—Y si existen infinitas Españas existirían entonces infinitos generalísimos, ¿no es así?

El tono de la pregunta es tranquilo y los pasos con los que avanza hacia mi pupitre distendidos, pero también va suave un felino justo antes de desgarrar la yugular de su presa.

—… Esto, don Lucas, yo, no creo que sea eso exactamente…

—¿Cómo que no cree que sea eso? —Muestra los colmillos. —Si existen, como usted dice, infinitas galaxias e infinitos planetas, entonces habrá infinitos Caudillos, ungidos por infinitos dioses para guiar los infinitos destinos de infinitas unidades universales llamadas España.

Ante tal razonamiento quedo sin palabras. El universo se reduce a las baldosas blancas y rojas que vislumbro entre mis zapatillas.

—¿Lo ve? ¿Ve la tontería que está diciendo?

No tengo más remedio que asentir, pero los golpecitos de puntal en el muslo con los que ha subrayado cada una de las infinitas veces que ha dicho infinito vaticinan que entrar en razón no será suficiente.

—Extienda la mano.

—Pero don Lucas...

—Extienda… ¡La derecha no, zoquete, que con esa me tienes que escribir los dictados! Ahora responda: ¿qué es España?

Nuestras armas.

Durante unos segundos fui un profeta de la no violencia. Portaba una pancarta reclamando el fin de todas las guerras, e invité a la policía antidisturbios a que nos acompañara.

Si soltaban sus armas, si unían sus voces a nuestros cánticos, si nos ayudaban a convencer a los ricos y poderosos de que un mundo de paz y prosperidad es posible, las cosas empezarían a cambiar, de hecho, en ese mismo instante.

Mi carrera terminó cuando una bala de goma perforó mi globo ocular e hizo estallar mi cráneo, derramando mis sesos como pétalos de flor entre los manifestantes.